Días
de fútbol
(Artículo publicado el domingo, 22 de junio, en diarios de EPI PRESS)
Creo que llevamos en estado de fútbol
unos diez días. El espectáculo comenzó cuando a las ocho de la tarde del día 12
Cuatro transmitió la inauguración del Mundial de Fútbol, y qué quieren que les
diga, vi a cachos el evento no porque me interese lo más mínimo ese negocio
sino porque me barruntaba lo peor, me barruntaba que la techumbre, quizá las
gradas, tal vez el mismo campo, el césped con sus muñequitos dentro se vinieran
abajo por más que el día antes Dilma Rousseff
dijera, con un aplomo digno de Carlos
Floriano, que todo estaba preparado, cuando no, no estaba, que vi alguna
crónica en la que los obreros trasegaban con hormigón, hierros, mobiliario y un
sin dios que no era el de final de obras sino el de a ver quién cojones nos
mandó meternos en esta. De hecho, parte del país se vino arriba y salió a la
calle cuando el humillo mareante del triunfo por ser Brasil el elegido para
tamaña cosa se diluyó, y los brasileños cayeron en la cuenta de que ese gasto
faraónico podía llover para apagar las llamas vivas de tanta favela y niños
malnutridos. Como en España, dirá cualquier brasileño con orgullo patrio. Pues
sí, como aquí, donde se trata de enterrar la llamada de algunos directores de
colegio que avisan de que cerrar los comedores escolares en verano supone un
alto riesgo de que muchos críos no tengan, al menos, una comida decente al día.
Que sí, que por más vueltas que se le dé, hay familias que pasan más
necesidades que las ratas. Para TVE nada de esto es real, es decir, no existe,
es decir, apenas es propio del sumario. Aunque cualquier detallito que le
ocurra a los muñecos que corren de aquí para allá por el césped ha de ser
tratado como merece, en titulares, sin tacañerías. ¿Ha dicho TVE que el
diputado del PP gallego Román Rodríguez
considera que no es bueno que los comedores escolares abran en verano para no
fomentar la visibilidad de la pobreza? Por favor, qué cosas dice usted. Eso es
gana de liar, de mezclar, de hacer mal uso de un medio de comunicación, eso es
una bravuconada demagógica, boludo.
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| Esta era la imagen del nuevo templo a escasos días, u horas, de la inauguración del festival. Dilma Rousseff, la presidenta del país, decía que todo estaba listo, y es posible, pero en la calle lo que estaba listo, y ahí sigue, es el dolor, el descontento, la tensión de un Brasil con tasas de pobreza inadmisibles, vamos, como en España... |
El
pollito asustado
Ha sido decir boludo y me viene a la
cabeza el pibe Leo Messi, un soseras
con morrito de pollo asustado al que medio mundo idolatra mientras la UCO, esa
Unidad Central Operativa de la Guardia Civil que husmea y persigue la alta
delincuencia, investiga al héroe casi dios por si su desinteresado amor a las
causas de la infancia dolorida en forma de partidos benéficos esconde, oh
mortal, un desmedido amor por los dineros que no tienen estampada la carita de
niños famélicos o enfermos sino la de monarcas de relumbre, mucho más cuando
esas espuertas de dinero de aquí y de allí se vuelcan a sacas sin corazón en paraísos
fiscales, che. A mí me gustaría que en los programas del corazón y crónica rosa
futbolera, de gritos y machos entregados a los únicos varones por los que se
permiten unas lagrimillas sin mariconadas, empezaran a tirar del pantalón, a
desabrochar zapatillas, a rasgar calcetines, a ver lo que esconde la taleguilla
de Ronaldo o la camiseta de Sergio Ramos, pero sobre todo que metan
la nariz en los despachos de los directivos de los grandes y medianos equipos,
que no se anden con pamemas, que no miren para otro lado, que no llamen a los
presidentes de los clubes para echar unas risas sino para ver si se les está
haciendo la piruleta a los ciudadanos, macanudos. Ya sé que hablar de esto
estos días, cuando La Roja ha bajado a los infiernos, es como hablarle a los
obreros de Sálvame, de Jorgeja abajo, de recortes, porque si
en este país alguien sabe de eso, es Kiko
Hernández, la pobre María Patiño,
el insondable talento de Raquel Bollo,
a los que, así, de golpe, les quitan un 10% de su salario. Cómo vivir si a los
1.000 euros al día que ganan estos gañanes del espectáculo les quitan un 10%.
Es un sacrificio poco justificado cuando esta banda lo da todo para que el
pueblo se divierta, como los futbolistas, así que no me venga con pataletas de
que hay que tirar de la manta. La manta está tirada. Y quemada.
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| Este zinguango está aquí no por él sino por lo que representa. Parece que lo que hagan, digan, callen, o miren es la mar de interesante. Pero lo que a mí me gustaría de verdad es que los periodistas que jalean y elevan a categoría de noticia cualquier gilipollez de esta banda de héores metan
la nariz en los despachos de los directivos de los grandes y medianos equipos,
que no se anden con pamemas, que no miren para otro lado, y que no llamen a los
presidentes de los clubes para echar unas risas sino para ver si se les está
haciendo la piruleta a los ciudadanos. |
Los
íntegros independientes
Las cifras de audiencia que está
haciendo Cuatro y Telecinco con el fútbol no sólo lo justifican todo sino que
lo cubren todo con un manto de complicidad y cinismo tan vil, que hablar de
otra cosa que no sea lo que toca es tan irrelevante como que el papa, y eso que
es Francisco el de Roma, le diga en
la tele a Henrique Cymerman en su
entrevista exclusiva, que su iglesia, de tener, tiene vocación de pobre. ¿Vocación
de pobre? Pobre. Pues yo tengo vocación de alegrarle el PIB a Cristóbal Ricardo Montoro y a Luis de Guindos, o a Mariano Rajoy, que los resume a todos.
Así que no sé si hacerme puta o cocainómano. ¿Qué tal las dos cosas? Este
sector empresarial, putas y cocainómanos, va a levantar el PIB como un sexo
adolescente, y en ello estoy, o me meto a puta o me meto una raya, por mí que
no quede. Lo dicen los lumbreras europeos, que en vez de poner los cojones
encima de la mesa y acabar de una vez por todas con el desastre que han
organizado, tratan de tapar el hedor con trucos para que los hombres en la
sombra sigan a lo suyo, forrándose mientras el resto apenas boquea, la madre
que los parió. ¿Se han enterado de que 40 periodistas, de los grandes, de los
de renombre, de los que de verdad crean estado de opinión, esos que dirigen
periódicos gordos, radios, o hablan y no paran como habituales del mundo
tertulia se han ido a Brasil, gratis total, a pasar unos días para ver a La
Roja, y a descansar y comer en hoteles de lujo pagado todo por Iberdrola? Hemos
visto en foto a José Oneto, a Olga Viza, a Luis del Olmo, a Carlos
Herrera el independiente, a Melchor
Miralles el insobornable, a Edurne
Uriarte la íntegra, y a Ángels
Barceló la intratable ¿Ustedes creen que si alguien te hace un regalo de
esta envergadura está en condiciones de defender al ciudadano ante los, tal
vez, atropellos de ese emporio eléctrico? Todo sea por el fútbol. Un sacrificio
lo hace cualquiera.
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| Se llaman José Oneto, Melchor Miralles, Olga Viza, Luis del Olmo, Edurne Uriarte, Carlos Herrera, vamos, la cremita del chiringuito. ¿Y qué pasa cuando a la élite se le paga un fiestón en Brasil, gratis total, y quien paga es una empresa como Iberdrola, que asalta al ciudadano con sus facturas y sus tejemanejes? Pues nada. Que los santones del periodismo, de golpe, se vuelven mudos, ciegos, y miran para otro lado. Un sacrificio lo hace cualquiera. |
La
guinda
Esas niñas
Discursos,
fajines, solemnidad, emoción, banderitas, paradas militares, música, política,
alfombras rojas, Rolls Royce, caballería, entorchados, coche cubierto y
descubierto, saludos, flores, Madrid, Congreso, palacio real, intercambio de
cromos, la apostura de Felipe VI, la
reina Letizia, y las niñas, esas
niñas, una princesa ya, Leonor, y la
otra infanta, Sofía. ¿Entenderían de
verdad lo que vivieron el 19 de junio de 2014?
