Maldeojos. Polvo y ron, polvorrón

Polvo y ron, polvorrón

(Artículo publicado el domingo, 9 de diciembre, en diarios del grupo EPI PRESS)

     Hay que reconocer que el mal gusto elevado a la quintaesencia, firmado por la inefable Leticia Sabater, puede alcanzar cotas de zafiedad y bochorno que de tan zarrapastroso dé la vuelta al calcetín y se convierta en una cosa marciana, sí, pero peligrosa por su perversa capacidad de adicción. Que la navidad está ahí con sus trineos, su papá Noel, sus pinitos, sus bolas brillantes, su nieve de mentira, sus luces callejeras, que la navidad lleva semanas asomada al salón de casa con anuncios de moco y lágrima, con reclamos para que aflojemos la guita y gastemos por encima de nuestras posibilidades es probado, pero hasta ahora no habíamos tenido la sensación de estar metidos hasta el ombligo en el barro espeso del mazapán barato hasta que la artista del submundo cerdo ha sacado su vídeo de temporada. La señora de jamones ajados venía subiendo a la Red un vídeo veraniego con la salchicha y las papas, o con los policías de dura entrepierna soñando alcanzar con sus demenciales músicas la parte final de las borracheras colectivas como cierre de discotecas, pero este año ha tenido a bien poner su desatada creatividad al servicio de “estas fiestas tan entrañables” con un villancico para enmarcar. Atención, es alucinógeno. Doña Leti acudió a Sálvame de luxe para contar la nueva al mundo. Nací medio muerta, con las rodillas torcidas, los ojos bizcos, y el estómago pequeño, dijo la estrella del porno choni musical en lo de Jorge Javier, una Leti abotagada, de papada inmensa, con la peluca mal puesta, descuidada, terrible, la antítesis del deseo.

Edu y Carmen

     La estrella del mamarracho visitó el plató vestida de mamá Noel. Está empeñada en alegrarnos la navidad contándonos las tragedias de su vida. Enseguida, uniendo un asco con otro, contó una tal Makoke, de las pocilgas de Gran Hermano VIP y pareja o ex de Kiko Matamoros, y ante el infalible polígrafo de Conchita, que sí, que tuvo lío con el actor Brad Pitt en Valladolid, y que no le gustó, y que para cenar él pidió una vulgar hamburguesa, que eso le encendió todas las alarmas, que no hubo química, y que sí, que fue muy detallista, que en la “room” había fresas y champán, y que se metió el dedo en la boca para sacarse un trozo de carne, qué asco, es decir, que no, que allí tampoco se creó un ambiente muy especial para acabar la noche cantando villancicos entre polvos y ron, ropopompón.  ¿Falta alguien en este aquelarre? Pues sí, Carmen Lomana, que entre bótox y VOX se llena la boca de porquerías y arremete contra todo lo nacido a esta parte de la izquierda volviendo al mantra de que el presidente Pedro Sánchez “es un ocupa” en La Moncloa, que representa a una izquierda patética que no tiene pudor ni vergüenza y que ahora VOX demostrará, con la irrupción conquistadora de Andalucía,  que a España no se le puede humillar. Estoy convencido de que la recauchutada dama no necesitó ni ron ni champán ni desde luego más polvo que los kilos que lleva en su jeta para escribir semejantes disparates en la redes sociales, que enseguida reprodujeron algunos magacines que han hecho de esta señora un personaje engreído y ridículo. A ver si hace migas con Eduardo Inda, que niega que VOX sea un partido de ultraderecha, y se ponen ciegos comiéndose el polvorón entre los dos. Edu y Carmen, gran pareja.

Lecquio y Garó

     Quienes sí pueden tomarse el polvorón a gusto, incluso echar un polvo y luego tomarse un ron, como querría la sardesca Leti, son los nuevos jefes de TVE. Verán, la cosa de las malas prácticas en cuanto a información se refiere en esa casa alcanzaba las 70 al trimestre, manipulación arriba, tergiversación abajo, cuando dirigían el chiringuito los amigotes del PP liderados por el zafio José Antonio Sánchez, el que decía sin que se le cayera el peluquín, que votaba al PP y que por favor, después del trabajo tan bien hecho, a ver si le conseguían un buen puestecito –ahora ha sentado el culo en la Cope, la radio santa obispal-. Estas malas prácticas eran denunciadas casi en el desierto por el CDI, Consejo de Informativos. Pues bien, ahora, con santa Rosa María Mateo al frente del emporio, sólo se han denunciado 4 casos al trimestre. Es lo que hay, le duela a quien le duela. Hay diferencia. Así que sí, Begoña Alegría, directora del área con el 84% de apoyo de la redacción, puede estar contenta y tomarse una ronda de ron con sus colegas. Justo lo que no pueden hacer dos eminencias de Telecinco, un olvidado Alessandro Lecquio –cuánto tiempo sin pisar la alfombra roja de esta página tan prestigiosa- y un Ángel Garó que salió del sarcófago donde vivía su declive para nacer en un mundo donde su supuesto humor se transformó en esencia de vinagre, mala hostia y numeritos de folclórica histérica. Creo que la otra noche discutió como lo hacen, dice el dicho, las verduleras de Gran Hermano VIP alentadas por Sandra Barneda, que se ha hecho con el ganado como una experta pastora de alimañas diseñadas para el circo. La cosa iba entre el divino y redicho Garó y una señora llamada Verdeliss, una especie de coneja paridora –leo que tiene 33 años y seis o siete hijos, y que va a por más, y que se hizo “famosa” por contar sus intimidades de embarazada, parturienta, esposa y madre feliz, en su canal de Youtube-. Se enfrentaron por El Koala y Miriam, concursantes del hediondo concurso, aconsejando el humorista sin gracia a la mamá coneja que si tanto le gustaban que se los llevara a casa. El público estalló en gritos. Y Garó se fue ofendido como una Lidia Lozano de porcelana. Recuperado el momento en lo de Ana Rosa –si me gusta su programa podría votar a Podemos, dijo sin que saltaran los empastes de sus piños- Lecquio reflexionó, “este señor siempre ha ido de divo, te habla por encima del hombro, y es insoportable”.  Nada que ver con el júbilo decante, soez y festivo de Leti, que después de contar el drama de su infancia cantó sin pudor su Polvorrón riéndose de sí misma con letras muy, muy trabajadas, tiki tiki tiki, taka, taka, taka, báilalo, rico papasito, polvo y ron, polvorrón. Dios, que pase esto cuanto antes.

La guinda

María, presidenta

Es una buena noticia. María Casado –La mañana de La 1- fue elegida esta semana la nueva presidenta de la Academia de Televisión sustituyendo en el cargo a Manuel Campo Vidal, que ejerció en el puesto durante 12 años. Sería más que conveniente que el equipo de Casado, con ella al frente, impulsara el prestigio de una academia que, representando al medio más popular, apenas tiene predicamento social.

Maldeojos. Guarrillas en verano

Guarrillas en verano

(Artículo publicado el domingo, 26 de junio, en diarios de EPI PRESS)

     Leí hace unos días, quizá unas semanas, que Ana Obregón volvía del olvido. Se cargó  nuestro descanso con su regreso. En carne mortal y en versión catódica. El jueves, si la fecha de tan memorable acontecimiento no ha variado, se puso al borde del mar para que las olas, deseosas, ansiosas, desmedidas, nerviosas, maleducadas por ver quién es la primera, pudieran lamer sus ubres como lo hacen desde que el mundo se volvió majara. Es el rito de su posado veraniego. Esta señora siempre me dio un poco de grima. Ahora me resulta inquietante. No sabe uno en qué parte de su ser hay más silicona, si en el cerebro, en las mejillas, o en las tetas. Total, que empieza el verano y ella, la bióloga, lo ha inaugurado para que este país tenga la creencia de que, salga lo que salga en las urnas –me temo lo peor- funciona, no se viene abajo. ¿Hay más? Hay más. Anuncia –hay que estar pendiente, que las trolas las carga el diablo- que empieza a grabar un programa como el de las hermanas Kardashians, vamos, otro puto Alaska y Mario. Ah, no, sonríe muy ofendida Ana la de los 7, no es como lo de las Kardashians porque “lo mío es más profundo, yo soy actriz y ellas no”. Acabáramos. Dice que hace el programa –en Dkiss, responsable de hitos como Mi secreto al desnudo, 90 días para casarte, o Enterrado en mi basura - para que la conozcamos mejor. Esta tía flipa. Y la cadena también. Creo que una de las promociones decía que emitía programas protagonizados por “gente real para mujeres sin prejuicios”. Alto ahí. Ana Obregón y gente real no casan. Aunque es verdad que no hay que tener ni un resto de prejuicio para tragarte lo que quiera que haga esta señora cada día. Lo mío es más profundo, yo soy actriz y ellas no. No me canso de repetirlo. Lo mío es más… en fin. Estas pájaras son la caraba.

Leti y la salchipapa

      El verano acaba de empezar y ya tenemos exceso de candidatos a panolis del mes. Los que fabrica la productora Lime Pictures como concursantes de Gordie Shore para la cadena británica MTV son espuma de choni, gemelos de nuestros compi yogui Mujeres y hombres y otros berzas. Serán “british”, pero son tan huecos como los que exhibieron su vulgaridad en nuestro Gandía Shore. Tanto, y tan mala imagen dan allende nuestras fronteras que en las Baleares, desde el Govern a los ayuntamientos, -Calvià, Magaluf-, o a los empresarios del ramo, han dicho no a la productora, negando permisos para grabar semejante bochorno de guarrillos en acción. No quieren dar la única imagen de que por sus costas y sus pueblos  corren el semen, el alcohol, y el desenfreno más gañán. Según Diario de Ibiza están grabando sin permiso en San Antoni. Digo guarrillas y enseguida sale en mi buscador la Leti. Tras el éxito sideral de “Mr. Polisman” y “Yo quiero fiesta” llega la “Salchipapa”, un eructo de cutres marranas que mueven sus lorzas en clubes para ganaderos y campesinos. Qué pena que la cincuentona, Leticia Sabater, no enseñe su himen zurcido mientras, con esos labios de comer muchas salchipapas, canta su último rebuzno. Tiki tiki, tiki taka, lo bailan en la playa, lo bailan en las discos, lo bailan en las fiestas, salchipapa, lo bailan en los bares, tiki tiki tiki, tika tika taka. Portentoso. Se me salían los ojos. ¿Esto va en serio?, me decía. Y me puse a reír, la madre que la parió. ¿Dignidad? Por favor, ¿es que la tiene alguien que se jala una salchicha bien gorda que chorrea lo que tiene que chorrear? Seguro que para Carles Simarro, concejal del PP y ex alcalde de Sóller, esa joyita de pueblo mallorquín, el vídeo sería apto para verse cuando España celebre “el día del machote” o, mejor, “el día de la señorita de toda la vida”, esa que se traga la salchipapa del machote sin rechistar, por decreto divino, joder, que una guarrilla es una guarrilla y un tío es un tío, no eso de LGTB ni cojones.

Juego de conejitos

     Cómo terminar la columna, hablando de cerdas, sin meter a Silvio Berlusconi, yonqui del bisturí, poseído por la atracción del implante. Salió de su última operación no para inyectarse silicona en las mejillas o en los labios, ni para ponerse más pelo en la tupida cabellera de Il Cavaliere, sino a corazón abierto, a vida o muerte, y lo hizo como un chaval de 15, comiéndose todo lo que hubiera delante. Y delante estaba Cristina, una enfermera española que atendió al capo en perpetuo estado de viagra. El articulado donjuán, pasando por encima de su empleado Paolo  Vasile, vaciló un poquito a la paisana ofreciéndole, si quería, un puesto en Telecinco. ¿De enfermera, para atender los vahídos vespertinos de la peña de Sálvame, de Mama Chicho, de barrendera del plató de Ana Rosa Quintana, esa dama acostumbrada a hollar la basura como si no fuera con ella? No queda claro. Berlusconi ha hecho un Maritere Campos. Es decir, confunde su vida privada con la pública, convirtiéndose en una titiritera 24 horas al día en nombre del espectáculo. La malagueña lo hizo de nuevo en la última edición de ¡Qué tiempo tan feliz! Convaleciente de una operación de vesícula, como su jefe Berlusconi para que le reemplacen la válvula aorta, celebró su 75 cumpleaños soplando velas en su casa, con parte del equipo, plantando un set en su comedor, al estilo Bertín –¿se ha puesto más fondón en Telecinco, se sube el pantalón al sobaco, ha dado rienda suelta, ahora sin el corsé de la tele pública, a su lado más pedestre, si cupiera la posibilidad?-, junto a su amor, Bigote Arrocet, esa dentadura, esa melena. Pero aquí hemos venido a hablar de guarrillas, hombre, se oye a Paco Umbral tronar desde su tumba. Un empresario de Nevada, EEUU, ha tenido una idea. Alrededor de El rancho del conejo, un burdel para los amantes de Juego de tronos, ha creado su particular “camino de la vergüenza”, y en vez de Cersei Lannister, la bella Lena Headey, pasean por la calle los clientes en bolas. Las chicas se forman viendo escenas de sexo de la serie para luego estar a la altura del cliente. Aquí hemos venido a hablar de guarrillas, gritan desde la isla, donde defecan detrás de los cocoteros, Steisy, Mila, y Yola. No sé si me explico. Fin de la cita.

La guinda

TVE, otra vez

Lo han vuelto a hacer. La dirección de Informativos, amparada por la de TVE, no se rinde. Fiel a su amo sigue hasta los límites de la indecencia periodística y las reglas del juego político protegiendo los asuntos del PP. La última, la charla entre el ministro Jorge Fernández y el jefe de la Oficina Antifraude de Cataluña tratando de buscar escándalos contra ERC y CDC. Pues bien, para el Telediario, la víctima es el ministro.

Maldeojos. El martilleo

El martilleo

(Artículo publicado el martes, 2 de junio, en diarios de EPI PRESS)

      Cuando uno fracasa, lo normal,  para corregir errores, es mirarse no el ombligo sino los alrededores de nuestros actos. Cuando el PP fracasa lo normal es echarle la culpa al otro por ver si puede seguir un tiempo más como si no pasara nada. Que la culpa es de otros lo diga el pobre Carlos Floriano, que por contrato ha de comerse más marrones que puntos de sutura tiene el chichi de Leticia Sabater, es normal, pero que el análisis lo haga el faro, la luz de la mañana, un Mariano Rajoy subido a la proa del Titanic, es un asunto capital, tal como el irresponsable gobernante dijo hace unos días en Sitges, en la clausura de un encuentro económico. El martilleo, ese el responsable del batacazo del PP. Pero no un martilleo mañanero, vespertino o nocturno, no, el responsable del fracaso del PP es el martilleo constante. Y no en cualquier lugar. El martilleo en la tele.

      Y si me apuran no en cualquier tele, no, que para eso está La Sexta. ¿Y la corrupción? ¿Es la corrupción estructural, y echar balones fuera, la culpable del hartazgo, de la gran desbandada? Bueno, la corrupción es un tema, “es un tema que está ahí”. Pero nada que ver con el martilleo, con el puto martilleo. Coincide con la teoría soviet del ministro de Justicia, el picha crecida Rafael Catalá cuando lanzó aquel espeluznante paralelismo entre controlar lo que se publica para combatir la corrupción. Es decir, lo que no se sabe no existe. Ese espíritu, ese martilleo contra el mensajero, empieza a dar sus frutos. Ya no hace falta ni cocinar leyes como guantes. La otra tarde, en Madrid, se juntaron unos protestantes “centristas” contra el triunfo de Podemos. Los pijoyayos centrados cargaron contra los reporteros de La Sexta y otros periodistas. El martilleo da sus frutos. 

Maldeojos. Estoy en Soto del Real

Estoy en Soto del Real

(Artículo publicado el domingo, 31 de mayo, en diarios de EPI PRESS)

      Así, de golpe, si escucha Soto del Real, ¿a qué le suena? A mí también, a cárcel, le suena a cárcel, a su prestigiosa trena. Recuerdo un reportaje de La Sexta columna que se refería al famoso trullo como la jaula de oro. Y hablaba de él como un espacio que se ha convertido en un vivaz plató de televisión. Es una de las macro cárceles construidas en los 90 equipadas con toda clase de detalles. Pero no deja de ser una cárcel, claro. En la de Soto están o han estado el puto amo, que tal como le aconsejó Mariano Rajoy fue fuerte y, milagro, Luis Bárcenas salió del trullo y ahora disfruta fuera siendo casi un pobre de solemnidad que no tiene ni para pagar la luz, Gerardo Díaz Ferrán, el que fuera presidente de los empresarios, acusado de robar hasta el último euro de su propio negocio, Viajes Marsans, Miguel Blesa, el estirado y soberbio y mala pécora banquero que arruinó lo que tocó, Francisco Granados, íntimo de la amnésica y sucia, macarra y destronada Esperanza Aguirre, acusado de blanqueo de capitales, cohecho, fraude, y tráfico de influencias, Francisco Correa, el cerebrito de la Gürtel, en fin, nombres atronadores de la política, la empresa, la banca, eso sí, como buenos ciudadanos que en el fondo son, casi todos están en la calle, dispuestos a ser útiles a la sociedad, un aula de sabios de la que pueden aprovecharse los guionistas de Vis a vis. La fachada de la cárcel de Soto del Real es una de las más vistas en telediarios y magacines. Pues bien, yo, un cualquiera, estoy aquí, en Soto del Real. Ni he robado ni he blanqueado dinero, ni he defraudado ni he puesto el cazo para llevarme la comisión que me pertenece, pero aquí estoy, en Soto del Real. Pero no en la cárcel, que Soto del Real es algo más que una cárcel y un plató recurrente desde el que abrir informativos o enviar a Gonzo para que entre en directo en El intermedio.  

Imagen del hotel Prado Real en Soto del Real. La famosa cárcel está lejos del pueblo, que por supuesto tiene otras virtudes. Durante la semana pasada, en el hotel se celebró la primera edición del Prado Real Web Fest. Festival en cuyo éxito ha tenido mucho que ver el equipo del propio hotel, que se ha entregado sin condiciones. Gracias especiales a Clara Nieto, a Ramón Diaz, a Ana Robledo, a Pilar Muñoz, a Isabel López, a José....

Festival de Web Series

       Estoy en Soto como jurado del primer certamen de Web Series que organiza el Hotel Prado Real. Hemos formado ese jurado la directora de cine Eva Lesmes y los actores  Álvaro Morte, Jaime Pujol, y Sandra Cervera. El Festweb lo dirige el director de cine y dramaturgo valenciano Josevi García Herrero. Este evento acaba de empezar, pero los anfitriones y organizadores, y el personal del hotel, están dispuestos a darle continuidad. Gente con ganas de hacer cosas. Empeñada en divertirse asomándose a un mundo trepidante y con una salud de potrillo que se dirige a otras pantallas al margen de la televisión. A esta primera edición se han presentado 16 trabajos de distintas ciudades del país. Me ha sorprendido la fuerza de algunas historias, la forma y el rigor con que se han resuelto, la seriedad con la que esos equipos jóvenes de cineastas se dirigen a un público diverso y planetario con una honestidad admirable. Hay historias de todo tipo, desde el típico desahogo del primerizo y su pajilla mental -el desvarío de quien aún titubea-, a historias de reflexión, cine dentro del cine, o de reivindicación social echando mano de una ironía bruta y gore como la valenciana Cabanyal Z, un desmadre de sangre y zombis con el friso de la lucha contra la desaparición de ese ajado pero bello barrio marinero en el que la hoy zombi, botada de la vida pública por la acción del voto, Rita Barberá, quería meter la pala y destrozarlo para dejarlo en manos de especuladores. La historia de Cabanyal Z, dirigida por Joan Alamar y Gerardo Núñez, como el resto de trabajos, está por ahí, a disposición del mundo, colgada en esa nube universal de internet, el medio natural de las webseries al que se suma desde este año el Hotel Prado Real de Soto del Real, Madrid, dejando claro que la cárcel y sus quinquis de relumbrón es una cosa, y la gente del pueblo, otra. 

 

El jurado del Prado Real Web Fest. De izquiera a derecha, Sandra Cervera, Álvaro Morte, Jaime Pujol, Eva Lesmes, y servidor. Manejando el cotarro, en primer plano, el dire, Josevi García Herrero, que se ha dejado la piel, y algo más, en este bebé que, según vemos en la imagen, tiene ganas de vivir y crecer, incluso por encima de sus posibilidades.

Tortura en TVE

      Parece fácil, pero yo creo que para criaturas como Leticia Sabater puede ser un mundo discernir una cosa de otra. Como saben, la señora se ha reconstruido el himen como los herreros arreglan la pezuña de sus caballos. La pobre ya no sabe qué hacer con las pocas neuronas que le quedan y ha decidido ponerse un coño nuevo. Es una cochinada que no está penada con la cárcel para quien se hace daño de forma tan vejatoria. Tampoco envían al trullo, todavía, a los torturadores de animales. Ni a quienes promueven la tortura en nombre del espectáculo, como hace TVE. Hay cínicos enfangados en el negocio de las corridas de toros organizando matanzas en nombre de una sospechosa solidaridad, la de recaudar dinero para ayudar a los niños con cáncer. Conmovedor. Qué asco unir TVE a solidaridad y tortura. En horario infantil, hoy domingo, La 1 emitirá un espectáculo indecente que nos devuelve a un pasado miserable y gris, trasnochado y salvaje, a una pretendida identidad nacional que ensalza la mugre moral, y la tradición como valor inamovible. Hacía dos años que no veíamos semejante brutalidad en La 1 después de seis años, del 2006 al 2012, en que las corridas de toros no se emitían por prescripción ética. Hay que confiar en que la actual dirección de la televisión pública dé sus últimas boqueadas, aunque son boqueadas de caimán acorralado. ¿Vieron el estreno el lunes de Así de claro, con Ernesto Sáez de Buruaga? ¿Pluralidad? Pero qué tontería es esa. Fue tan zafio y descarado en lo ideológico, con una banda de periodistas de la Cope, abc, y otros colegas de pensamiento, que la audiencia les dio su merecido. Hizo un 6% de audiencia, cifra superada por todas las cadenas, todas. Ojalá, como ya mismo veremos en la tele manchega de Cospedal, que enviará a la calle a su director, el gran manipulador Nacho Villa, disfrutemos con la salida de los actuales responsables de la peor televisión pública que uno recuerde. No acabarán en Soto del Real porque la indecencia y el servilismo político aún no están penados, pero animo a los jóvenes directores de web series a darle al magín por si les inspira. Nos vemos en la segunda edición del Prado Real Web Fest.

(Aquí podría ir una imagen de toro y torero, pero tenemos memoria. No hace falta abundar en semejante abyección. No a la tortura. Sin paliativos)

La guinda

Viva Buñuel

De nuevo, y por último, el programa de Santiago Tabernero para La 1, el de Alaska y el que le pongan al lado, subió el listón de la creatividad y la emoción televisivas a una cota desconocida la noche de su despedida. Se despedía el programa –maltratado sin piedad por la propia casa- y se despedían los míticos estudios Buñuel, que darán paso a refulgentes pisos de lujo. Todo un símbolo de un tiempo que, ojalá, fenezca.

Maldeojos. Chusmilla

Chusmilla

(Artículo publicado el jueves, 20 de agosto, en diarios de EPI PRESS)

      No he tenido ocasión de ver una tertulia de señoras que organiza entorno a su mesa la sonriente Inés Ballester, que por estas fechas sustituye a Mariló Montero en La mañana de La 1. No ha ganado frescura el matinal de la pública con el cambio de presentadora. Es un problema de concepto. Ni está pegado a la información que quema ni está pegado a la televisión canalla. Es un programa de una discreción monjil. Ni siquiera en algo que no les causaría problemas, como el apartado de la crónica rosa, levantan el interés. Todo es de un comedimiento tristón. El resto del sumario tampoco levanta cabeza. Tratando de asomar la patita, y a rebufo del Hable con ellas de Telecinco, el magacín ha juntado a cincos señoras en tertulia feliz, entre ellas a Paloma Gómez Borrero, Alba Carrillo, y Loles León. La juntera la han llamado Amigas y conocidas.

      Y hablan de todo. De la llegada a Tarifa de pateras hasta la bandera, repletas de historias que van más allá de los números, a la educación o la influencia de la tele en la misma. Y aquí me paro. Me paro porque en un programa Loles León dijo que, como tía, prohibiría a sus sobrinos ver programas como Mujeres y hombres y viceversa por horroroso y por soez, y que a su casa ese tipo de basura no entra. Lo firmo. En la mía tampoco. Pero hete aquí que una olvidada, una devaluada, una desprestigiada, y una que está lampando por otro poquito de protagonismo al precio que sea, Leticia Sabater, se convierte en brazo ofendido de Telecinco y sale en su defensa, como si tuviera algún valor. Y lo hace a la altura de su credibilidad. Das asco, hija, le escribe a Loles. Que ni le ha contestado. Mecachis. Ha calculado mal la ordinaria choni. 

El sexteto de Amigas y conocidas, tertulia dentro de La mañana de La 1, que ahora presenta Inés Ballester, a la izquierda.