Maldeojos. Todo en orden

Todo en orden

(Artículo publicado el domingo, 10 de setiembre, en diarios de EPI PRESS)

     Todo está en orden, señores y señoras. Los diputados cobran a fin de mes su salario sin un segundo de retraso, vemos a Mariano Rajoy y seguimos sin saber si sube o baja las escaleras, escuchamos a Mariano Rajoy y, aunque crees que habla español, el tío te la sigue metiendo con su lengua propia, un sindiós que no hay dios que entienda, salvo en TVE, a la que le da igual lo que diga porque lo que diga nos lo soltará sin vaselina. Los de 13tv siguen a lo suyo aunque con el culo apretado porque ven en TVE al competidor que jamás podrían haber imaginado, y eso que 13tv asusta hasta a sus propios, en este caso a un puñado de curas –no sé si vale que sean catalanes- que le han pedido al jefe de la empresa en España que se corten de raíz las tertulias e informativos de “esa cadena ligada a la Conferencia Episcopal” porque desde ellos “se opta por el desprecio, la descalificación, e incluso el insulto”. Venga, curillas, no es para tanto. No puede ser tan bicho el presentador estrella de 13tv, don Antonio Jiménez, un hombre tan aseado, tan serio. Un tipo que acude con puntualidad solar a la peluquería para teñirse las canas y que se pone corbata para moderar a los forajidos de El cascabel no es cosa menor, es más, es cosa mayor –dice Rajoy con el puro en la boca en una de sus  reflexiones-. Claro que el mismo tipo permite que en su tertulia de combatientes de extrema derecha se hagan a la audiencia las encuestas más locas que jamás se hayan hecho en televisión. Ejemplo, ¿se ha menospreciado a Manolo Escobar por cantar a España? Sí, al 905 855 001. No, al 905 855 002. Otra. ¿Pagaría por ver una película de Fernando Trueba? Sí, al bla, bla, bla. No, al bla, bla, bla. Y otra. ¿A quién cree usted, a Aguirre o a los agentes? Sí, al bla, bla, bla. No, al bla, bla, bla. No me negarán que no tienen sentido del humor. A ver, curillas resabiados, quizá rojos con rabo y aliento de azufre, no sean tan tiquismiquis, al menos 13tv ha largado al hombre espectáculo Carlos Cuesta y clausurado La marimorena, otra tertulia disparatada sólo apta para gentes que aman la guerra entre hermanos y llenan el coco con basura ideológica de saldo.

Hooligan Forcadell

     Si Carlos Cuesta está libre, TVE podrá contar con él. Así que todo está en orden. Lo está, también, el Parlament de Cataluña. He seguido de soslayo, sin poder evitar los abrimientos de boca, la sesión de sus señorías para largarse de España como gatos escaldados. Y eso que, según Iñaki Gabilondo, que de esto entiende mucho más, fue una sesión bronca, maleducada, caótica, de vergüenza ajena. Pues ni por esas. Es más, estaba tan ajeno a la estricta chiflada presidenta de ese circo romano, la alucinada Carme Forcadell, una hooligan de la política, que me entraron ganas de bailarme una sardana y comerme unos calçots como mi admirada Diana, la de V, abriendo la boca así, con esa gracia que tenía el movimiento en zigzag del rabo de la rata desapareciendo por su gaznate. Creo que se me está yendo la olla, como a Artur Mas, de quien me entero por  Al rojo vivo que, como una dama de la Cruz Roja, lidera una cuestación para recaudar fondos para sí mismo y poder pagar sus cuitas con la justicia a cuenta de la pasada consulta del 9N. Un sindiós. Un esperpento, una tragicomedia, ampliaba otra periodista, Nativel Preciado. O sea, todo en orden. El único “procés” que me emociona es el de sentarme a ver cómo va la segunda temporada de Narcos sin Pablo Escobar. O dicho de otro modo, como lo dice mi hermanito, el pintor Ángel Haro, “¿Hay alguna manera exprés de independizarse de los independentistas y de los tertulianos constitucionalistas a la vez? Sin referéndum, por favor, que veo que se alargan y se alargan y a mí me hace falta ya”.

Almohades y celestes

     Para seguir demostrando que sí, que todo está en orden, las damas de la mañana han regresado renovadas, hiperactivas, eléctricas, histéricas, abdominales, telúricas, o sea, biodegradables, almorávides y almohades, yihadistas y policlínicas, poéticas y celestes, han vuelto como se fueron, sensacionalistas y amarillas, puñetas, carajo, joder. Si doña Susana Griso envía reportera a Carloforte, Italia, para pescar a Francesco Arcuri, el ex marido de la estrella Juana Rivas, que se escondió con sus hijos para no entregárselos a su padre, doña Ana Rosa Quintana pesca a la mismísima Juana y la sienta en su plató para estrujarla y ver cómo canta la Traviata desecha en lágrimas. Seguro que alguna de las dos manchó sus braguitas de gozo. Todo en orden. De hecho PP y PSOE pactan el nuevo Consejo de RTVE sin contar con el resto de partidos políticos. No me lo puedo creer. La semana pasada contábamos aquí las horas alegrándonos de la inminente salida de la actual dirección de RTVE gracias al consenso entre PP, PSOE, Podemos, PNV, y Ciudadanos. A la mierda. Por detrás, los dos grandes se reúnen para dinamitar cualquier cambio que no les beneficie. Otra vez repartiéndose el cortijo. Es de ellos, y como así lo creen, así actúan. La madre que los parió, no hubiera parido brevas, con lo dulces que están ahora. Hala, a desbarrar. Que va Rafa Mora –besugo de Mujeres y hombres y otros berzas- y le escribe, bueno, le escribió un tuit –estos tetes ignorantes, paletos y arrogantes son muy atrevidos- a la cantante Rihana- diciéndole que “soy preparador físico. Tenemos que empezar a cuidar un poco esa figura si quieres volver a ser un cañón. Ponte en contacto conmigo”, a lo que la humorista Raquel Sastre, recuperando ahora ese tuit mítico le contesta al machito, “hola, Rafa, soy bibliotecaria. Tenemos que cuidar un poco ese cerebro. Si quieres sacarte la ESO ponte en contacto conmigo”. ¿Ven? Todo normal. Lo rubrica Matías Prats cerrando el informativo. Dice mirando a cámara, “coincidiendo con las fiestas de Valladolid se está celebrando una competición de globos aerostáticos. 14 son los que participan, y en esta última jornada un equipo de Antena 3 se ha subido a uno de esos aparatos, y a pesar de que era su primera vez, ninguno de ellos se ha pillado… un globo”. Ay, que me lo como.

La guinda

Larrodera

Seguro que ha bordado la gala de clausura de la novena edición del FesTVal –este año no he podido viajar a Vitoria- porque Luis Larrodera se supera cada año. Donde sí podré escucharlo, y digo bien, escucharlo, es como la voz en off del concurso de Cuatro Ven a cenar conmigo. Este narrador pondrá el justo tono de ironía y diversión con que iremos conociendo a los concursantes. Ya veremos si el producto está a la altura.

Maldeojos. Ataque de cursilería en París

Ataque de cursilería en París

(Artículo publicado el domingo, 22 de noviembre, en periódicos de EPI PRESS)

      No seré yo quien reste ni una loa a la labor de las cadenas trayéndonos la información a casa casi al minuto siguiente de que París sufriera el ataque de un puñado de canallas, que Alá los condene. No será yo quien trate de restar mérito al esfuerzo del Canal 24 H, que por otra parte es lo que tenía que hacer, cuando la noche del viernes 13 les pilló en directo en una tertulia que se intuía cansina y escuchada porque, recordemos, allá donde esté Alfonso Rojo, que se quite la cordura periodística para dar paso a otra cosa, que Kapuscinski lo condene. De un sumario centrado en el delirio calculado de Artur Mas tratando de escabullirse de un monstruo llamado 3% y mafia Pujol, saltaron a las calles de París porque las ráfagas de metralleta empezaron a llegar a las redacciones con un estruendo paralizante. No seré yo quien no alabe esas casi cuatro horas de televisión en directo manejadas por Sergio Martín con decisión. Aunque sí seré yo quien le diga, y aunque parezca frivolidad no lo es, que no se le entiende nada, o dicho como lo diría nuestro líder supremo, se te entiende poco, ladrón. Verás, Sergio Martín, hasta ahora me había acostumbrado a suplir las sílabas que se traga Susana Griso dedicándole horas por la mañana a su alocada manera de verbalizar. Y al final te acostumbras, la entiendes. Pero lo tuyo no es tragarte sílabas, es que no dejas ni una para que pueda uno apoyarse y seguirte. Aún así, entre la BBC y vosotros, y por supuesto el chisporroteo que no cesaba en las redes sociales, me fui haciendo una idea de lo que pasaba en las calles parisinas. Ningún programa se interrumpió. Ni el cine de La 1, ni Tu cara me suena en Antena 3, ni Equipo de investigación en Cuatro, y por supuesto ni el fallido estreno de la octava temporada de Hermano mayor en Cuatro, ahora en manos del boxeador Jero García. Pero…

Jo, Mari, donde está la noticia, allí que voy. ¿Te gusta mi peinado, loco, casual, de periodista de raza? Es que soy la más, tú.

Mila y el futuro de Matamoros

      …pero siempre nos quedará un programa como san Ryszard Kapuscinski manda, un programa de referencia informativa, un tótem del periodismo a muerte, el faro por el que guiarse cuando la fortaleza flaquee. El único programa en directo que se veía la noche del viernes en una cadena nacional generalista en España era Sálvame de Luxe, que Vasile lo proteja. Sus dramáticos caníbales celebraban un aquelarre más entre esputos, salivazos, amenazas y fieras dentelladas a la víctima de la semana según marcara el guión, ya Lydia Lozano, ya la Patiño. Y de repente, zas, le acercan a Jorge Javier un papel mientras habla con Mila Ximénez. Y lee. Francia cierra sus fronteras, la policía aconseja que la gente no salga de sus casas, van más de 60 muertos, hay 100 rehenes en una discoteca. Y como un jabato, como un periodista curtido, pasa de la información de alcance al periodismo de investigación que lo tenía atado al sillón antes de que osaran interrumpirlo con semejante tontería. Pensado, y hecho.  De los muertos de París, a lo esencial. Y dijo, “Mila…”  Mila, que pensaba que le iba a preguntar por el atentado, con cara y tono serio, respondió un seco “qué”. ¿Cómo se encara en este momento el futuro con Kiko Matamoros?, pero no digas nada, hazlo después de la publicidad. Toma ya. ¿No me digan que no es brillante? Sálvame y el Canal 24 horas unidos por el mejor periodismo. Al día siguiente, y hasta hoy, todo cambió en las cadenas. A pesar de ser sábado la máquina se puso en marcha. La Sexta hizo un especial Al rojo vivo, y Las mañanas de Cuatro, y Espejo público se fueron a París, y por la tarde Pedro Piqueras, en un ataque de dignidad, presentó un especial como en los viejos tiempos, como antes de que, tal vez sin remedio ni vuelta atrás, fuese atacado por el virus sin antídoto de Paolo Vasile, el hombre para quien, pase lo que pase, todo es susceptible de formar parte del espectáculo. Y así hay que vender hasta los informativos, como un género más del entretenimiento. Tanto es así, que ese especial, con contenidos a la altura de los hechos, sin concesiones, apenas logró el 9% para una cadena que roza los 3 millones y el 19% de cuota de pantalla un día normal. Si nutres a tu audiencia con fritangas no esperes que abra la boca cuando le das merluza fresca.

Vamos, no me jodas, Ferreras... Hasta con las velitas en las manos

Datos, no sensaciones

      Pero insisto, no seré yo quien reste valor al esfuerzo de las cadenas atendiendo el compromiso de informar sobre unos hechos que nos aterran, afectan, y duelen. Pero eso no impide que me quede loco con la imagen de periodista homeless de Antonio García Ferreras, que micrófono en mano nos ha regalado momentos que pasarán a la historia del periodismo más vacuo, sensacionalista y amarillo de los últimos tiempos, quizá al mismo nivel del que, intrépida y barbie periodista, nos brindó Ana Rosa Quintana. Ver a Ferreras, el hombre que termina Al rojo vivo con el mantra “más periodismo, Helena Resano, La Sexta Noticias”, delante de los altares callejeros diciendo una y otra vez, y otra y otra, y así en cada conexión, que los lugares de los atentados se han llenado de flores, de velas, y hay claveles en los agujeros de bala, y miren este agujero aquí, en esta pared, y este otro aquí, agujeros mortíferos, y miren, miren cómo esta mujer enciende una vela de respeto, y miren la sangre de alguna víctima… Basta, joder. No ha sido el único. Estos días se ha hecho un periodismo de aluvión, improvisado, y eso es bueno, así suceden las cosas, de repente, pero si no hay nada que decir, no se dice nada, salvo que seas tertuliano, que sabes de todo. Conectar otra vez con la unidad móvil frente a Le carillón o Le petit Cambodge para ver que otra pareja llora y pone una rosa en el suelo no tiene sentido. No seré quien no alabe la labor de las cadenas, pero ojo, el periodismo ha de estar refrendado por datos, por la voz de los expertos en terrorismo –como es el caso-, y alguien ha de ser frío y frenar la humana tendencia al sentimentalismo cursi del periodista embargado por emociones que informan de sí mismo, no de los hechos, salvo que seas Carlos Herrera embargado por el show, que lo explica todo haciéndose una foto con cara intensa rodeado de flores y velas en París, y no era su entierro.

Don Herrera en su onda, gesto intenso para dar testimonio de periodismo de... perdón, es que no puedo decirlo, meseforma una cosa en la garganta que me troncho.

La guinda

La patita de Rivera

En cuanto le aprietan, le sale el otro. Albert Rivera acudió con una sonrisa en la cara a El intermedio a echar un rato con Sandra Sabatés –sin afonía ya- y Wyoming. No es El hormiguero, pero es un formato de humor y, bien aprovechado, de lucimiento. Hasta que Wyoming preguntó por “el coñazo” de la memoria histórica y las calles y plazas con nombres de criminales franquistas. El ciudadano Rivera sacó la patita del otro.

Maldeojos. Inamovibles

Inamovibles

(Artículo publicado el martes, 29 de setiembre, en periódicos de EPI PRESS)

      Supongo que Mariano Rajoy, el presidente tarugo, el presidente ausente, el presidente que hace lo que le mandan, el hombre que nos gobierna, seguirá impasible, como si no hubiera habido elecciones en Cataluña y el PP no hubiera sacado la miseria de votos que ha sacado. A Don Tancredo empieza a pasarle factura su vida de letargo, que en el caso de Cataluña ha sido de encefalograma escacharrado. No mover un dedo le ha llevado a que el grandullón Xavier García Albiol haya dado con su corpachón en unas urnas que lo han ninguneado. Supongo que Artur Mas, el hombre que se metió en líos de bandera por ver quién tiene el trapo más grande y luce más vigoroso para tapar con sus vuelos la podredumbre de su partido, de sus antecesores, y de un gobierno que recortó en sanidad, educación, y dejó los servicios sociales con el pito al aire, no moverá un músculo y no se dará por aludido ante un éxito que ha sido un fracaso.

      Y a la vista está que TVE no ha movido ni moverá una silla, ni cambiará su rumbo, ni se dará por aludida ante el rotundo, inapelable, vergonzoso y humillante revolcón según los datos de audiencia de la pasada noche electoral. TVE tenía que emitir un especial, y lo emitió. Al frente, Sergio Martín –Canal 24 H-, tan servil, y María Casado. Apenas lograron un millón de espectadores. Enfrente, la más pequeña de las cadenas se llevó la noche. La Sexta alcanzó casi dos millones de audiencia, es decir, el doble que la tele pública. La lectura es fácil. La audiencia, y no es la primera vez que ocurre, ni en las grandes citas electorales, confía en TVE, el medio que se burla sin respeto de la misma a diario. Pero la actual dirección, como los políticos, seguirá inamovible.