Maldeojos. La mochila inalámbrica

La mochila inalámbrica

      Yo también creo que Marta Solano, hasta ahora en la sección de deportes de La 1, tiene una de las mejores sonrisas de la tele, una de las imágenes más frescas de la pantalla. La ves, y te gusta. Pero ni esas bondades, unidas a su profesionalidad, son suficientes para no sentir un ataque de bochorno cuando te la encuentras como presentadora del último desatino de la televisión pública, España directo. De verdad que me temía lo peor, pero hay que hablar de lo siguiente, porque el nuevo España directo es un despropósito desde el minuto uno. Uno creía que no tendrían la desfachatez de repetir el esquema del antiguo, que salió de la programación escopeteado porque su apuesta por asuntos tan banales y estúpidos, tan alejados de la realidad, no interesaba a nadie. 

 

      Pero no. El tiempo, con la insulsa presencia de Albert Barniol, las recetas de cocina, la visita a restaurantes, la mención de las fiestas del pueblo, el suceso, y un alarde ridículo de alta tecnología al servicio de lo inane, componen la estructura de un programa que nace agotado, viejo, sin pulso. Los aspavientos de contar con una avioneta a la que va subida la reportera, acompañada de una “mochila inalámbrica”, es decir, algo parecido a un móvil sofisticado, que recorre lugares desde el aire, resultan de un patetismo similar al de alegrarse por superar la dificultad de hacer un círculo de un solo trazo. Ni con la machacona publicidad del estreno se inmutó la audiencia, escaldada por aquel España directo que se largó abucheado por los espectadores. Mientras Cospedal enfatizaba su honrada transparencia, España directo nos hablaba del tiempo en su mundo paralelo.    

El pantallazo, fotografiado de la web de RTVE.es resume a la perfección el programita que pretende salvar las tardes de TVE. Recetas y tiempo, esa es la apuesta, con alguna historia escabrosa -tipo Marta del Castillo, los niños Ruth y José-, o folclórica -Isabel Pantoja y sus líos-. El primer España directo se largó porque no lo veía nadie, fruto de unos contenidos sin pulso real. Mientras la calle hervía, el programa se iba de fiestas o se hablaba del frío del invierno y del puto calor del verano. Ahora, con un par de cojones, han vuelto con el mismo esquema que se descartó.

Ohhh, menudo invento. Una mochila autónoma que no necesita cables para emitir imágenes, y ohhh, un helicóptero -con sus alas, su piloto y su todo- desde el que la mochila mirará abajo y lo veremos en casa... Ohhh, por dios, esto es milagroso. ¿Veremos manifestaciones en directo a favor de la sanidad pública, veremos las protestas de los científicos del CSIC por su asfixia económica? Tonterías. Helicóptero, mochila, reportera dicharachera, y mochilero nos enseñarán cómo está de llena la playa vista desde el aire, cómo está de vacía Sierra Nevada, o qué forma de serpiente tiene algún río visto desde el helicóptero. Cualquier cosa menos hacer de España directo un programa vivo que recoja, en directo, su latido real, no enmascarado por zarandajas. 

Maldeojos. Egipto

Egipto

      Obeliscos, columnas, cántaras, ánforas, Karnak, Asuán, picapedreros, Nuevo Imperio, la reina Hatshepsut, Tebas, capital religiosa del Imperio Nuevo, relieves, dinastía XVIII, templos, arenisca, papiros, arqueología fluvial, morteros enormes para moler grano, el Nilo, aguas azules, aguas verdes, profundidades llenas de tesoros, Zahi Hawass, mítico arqueólogo, visita las prospecciones, piezas decorativas de la iglesia copta, maravillas de la época romana, hoteles bordeando el gran río, lámparas de aceite, muñecas rojas de cerámica, investigadores nativos, científicos extranjeros, arqueólogos emocionados al toparse a decenas de metros bajo el agua con gigantescas columnas, radares y sondas, boyas que marcan los hallazgos, belleza, arte, civilización, reuniones al atardecer para poner al día los descubrimientos con el Nilo al fondo, son los Tesoros escondidos. 

      Guerra civil, sangre, golpe de estado, Mohamed Morsi, islamistas, militares, trincheras, columnas de humo, incertidumbre, miedo, mujeres violadas, la plaza Tahrir, revancha, disparos, corresponsales, turismo en retirada, recelo, detenciones, religiosos, civiles, reconciliación nacional, elecciones, Hermanos Musulmanes, incitación, carga policial, desorden, sharia, democracia, Mubarak, gritos, caos, pánico, asonadas, presiones, basura, hoteles vacíos, conexiones en directo, El Cairo… Parecen dos países, pero aquí hablamos del mismo. Del primero, en bellísimas imágenes bien editadas, me deleito en La 2 con esos Tesoros escondidos de la que fuera una de las grandes civilizaciones de la historia. Del segundo recibimos información casi al instante porque Egipto parece a punto de explotar de un momento a otro. El primero emociona, el segundo te zarandea. 

El arqueólogo egipcio Zahi Hawass, conocido en el mundo entero, examina una decoración copta de arenisca, enterrada, y rescatada, en las aguas del Nilo ante la mirada de los equipos científicos, tanto del país como extranjeros.

Aquí vemos a Hilario Pino hablando de Egipto. Podría ser otro periodista, otra cadena, da igual. Lo cierto es que desde hace años el Egipto que conocemos es un Egipto que abre informativos por su situación política y religiosa insostenible. Frente al Egipto de los tesoros artísticos de los documentales, el Egipto del caos y la barbarie de los informativos.

Maldeojos. 18 de julio

18 de julio

      No se preocupen, no les voy a dar la lata de recordarles que tal día como hoy el ejército de liberación nacional se cargó al Gobierno legal de la República en nuestro país bajo el palio de un ser chiquitito al que sólo le temblaba el pulso cuando se persignaba para la diaria confesión por haber pecado de palabra, coño. Lo que viene al caso es que hoy, un 18 de julio, el periodismo de liberación nacional bajo el palio de Intereconomía está un poco más en peligro que ayer, aunque quizá menos que mañana. Tal día como hoy los echan a la puta calle, como los desahuciados de mierda a los que algunos de sus faros que sientan sus culos en la tertulia han llamado a los desahuciados por no poder pagar sus hipotecas. Qué cruel es la vida del tertuliano. Lo que hoy dijiste en un calentón para ganarte a la audiencia, mañana te lo meterás por donde te quepa. 

      A la puta calle. Hasta ahora emitían su basura desde el edificio de Mutua Madrileña, en Castellana 36, pero ni porras, ni publicidad, ni cuentas solidarias, ni tarjetas de la cadena ni lloriqueos a la audiencia para, estrujándose el bolsillo, salvar la libertad verdadera, sirvió de nada. Los trabajadores, los verdaderos mártires de ese despropósito bilioso, llevan más de cinco meses sin cobrar, los opinantes que les quedan se llevan albóndigas de lata de un comercio de renombre como salario, el dueño del local está hasta el gorro de los impagos, y por mucho amor que le tenga a la causa habrá dicho que se acabó, y que hasta aquí hemos llegado. Este es uno de los tinglados más graciosos de la extrema derecha, y el que más imaginación le ha puesto a su pervivencia. La noche sin el eximio Xavier Algarra no será igual, aunque los gatos tienen siete vidas. Ya están renaciendo. 

Lo siento. Es lo que hay. Vencida la primera reacción, la de salir corriendo al ver a Xavier Algarra, aún le queda a uno otra, que es peor, claro, la ideológica, que de tan de derechas y extrema deviene divertida, extravagante, un delirio. La gatera que forma con los de Intereconomía anda estos días asustada, intranquila, con el lomo erizado, sin saber cómo, dónde, y cuándo afilarán las garras otra vez. Pero yo estoy convencido, la derecha esperpéntica nunca muere, los gatos tampoco.

Maldeojos. Campamentos

Campamentos

      Creo que de pequeño sólo una vez fui de campamento en verano. Era un crío, y apenas recuerdo nada, o recuerdo sólo lo que veo en algunas fotos de la época. Me veo junto a otros adolescentes con el pantalón corto y un pañuelo anudado al cuello del uniforme de una organización que, seguro, estaba ligada al régimen del tito. En una de ellas hasta me veo aferrado a una guitarra. Pero seguro que era una pose en exclusiva para el instante, porque lo del guitarreo nunca fue un don. En aquellos tiempos existía la tele, pero como si no existiera. En aquellos tiempos nadie podía imaginar que la televisión llegaría a ser en color, y que alguna cadena pudiera organizar campamentos de verano. Hoy sí, hoy sabemos que la tele puede organizar cualquier cosa. También campamentos de verano. Telecinco estrena esta noche eso, su Campamento de verano. 

      El director del campamento es Joaquín Prat, y los colegiales que se han apuntado son lo mejorcito de Mediaset, es decir, lo peor de sus cuadras. Dicen que será más duro que Supervivientes y más polémico que Acorralados. O sea, más asqueroso y repulsivo que ambos programas juntos. Si se confirma la presencia de Víctor Sandoval, mequetrefe que vive de sus miserias, el nivel de acampados está claro. Se encerrarán en la Sierra de Gredos, pero podrían hacerlo en un establo de cualquier ganadería sin ventilación para comprobar desde casa cuál es el límite del estiércol luchando contra otro detritus. Dudo a estas alturas de lo que hasta hace nada he sostenido de Telecinco, de sus jefazos, o sea, que cadena y directivos conocen tan bien a su audiencia que sólo le da lo que merece, lo que le gusta. Ahora no lo tengo tan claro. Por mi parte, este campamento ni existe. 

La presencia de Lucía Etxebarría, escritora, fue la auténtica bomba que se guardó la productora para dejar a parte de los que vimos el momento preciso de su llegada con la boca sellada y el corazón parado. Ella explicó que se ha metido en un programa basura -con estos términos lo dijo antes de entrar- sólo por dinero, porque tiene problemas con Hacienda. Su madre le ha pedido que no enseñe las tetas y no se líe con nadie. Lucía también ha dicho que en una semana de programa gana más dinero que lo que cobra por los derechos de cualquiera de sus libros. La mayoría de sus colegas de tortura, un puñado de zafios muy populares en el submundo de Telecinco, conocían más a Carmen Bazán, la mamá de los mata toros de Ambiciones, que entró con ella, que a la Premio Planeta. Las dos ya están nominadas. Carmen por pavisosa, Lucía por... ¿una escritora aquí, esshto que ehhh? Uno, en casa, con ínfulas de escritor, trató de entender, pero cuanto más lo hacía, más me deprimía. O no. Hay futuro. 

El origen del mundo (ilustrado). Tatiana

Tatiana

Artista invitado, Manolo Belzunce

-Mira lo que te digo, Tatiana, no creo que sea bueno tener todo el día una polla metida en el culo, le dijo Encarna por el patio interior desde su cocina al tiempo que notaba un vaivén de cabezas asomadas.

-Qué sabrás tú, contestó con insolencia Tatiana, moviéndose despacio, sin separar los pies, apretando los carrillos del pandero, con una mano limpiando el polvo del comedor y con la otra presionando el pollón de látex para que no se le saliera.

-Si a mí me da igual, hija, pero es que hacer las faenas con eso metido…

-Huy, a tu hijo le encanta, dijo Tatiana asomándose a la ventana, mandando a la mierda a todas las cotillas, y formando un revuelo de pestillos, portazos, y ronroneos de fisgona cazada.

-¿A mi hijo?, contestó con un hilo de voz Encarna, espantada porque enseguida se imaginó a su Rubén con una tranca descomunal adherida al ojete yendo de aquí para allá, haciendo sus cosas como si llevar por la casa clavada una polla fuera lo más normal, y además, que no, le contestó al mismo tiempo, que mi Rubén no es maricón.

-Ay, tonta, si te digo que le gusta es que le gusta, se vuelve loco cuando me ve, y mira, a veces me dan ganas de saltar el patio y cambiar el plástico por lo que tiene el niño, hija, que se la saca y se hace unas pajas que se le vuelven los ojos, contestó Tatiana, sacándose y metiéndose con mimo la falsa tranca.

-Pero si mi hijo no tiene ni 16 años, Tatiana, cómo eres.

-Por eso, nena, por eso se la menea con esas ganas. Y no me descentres, que se me sale. 

Tatiana, de Manolo Belzunce.

MANOLO BELZUNCE

Lorca 1944

Pintor, viajero, creador sin descanso. Artista de la vida, con sus luces y sombras. Su formación artística se nutre de fuentes diversas y de ciudades y países diferentes. Su etapa catalana, fundamental, dura 22 años. Es un muralista excepcional. De vuelta a su tierra, descubre que África tiene un poder que le fascina. Sus últimos trabajos por tierras de Mauritania, Marruecos, Mali o Mozambique recogen esa fascinación.